J’avais 19 ans. La vie me paraissait étrange, dangereuse, comme une jungle urbaine. Sans aucun sens. Je me débattais avec des questions existentielles comme « A quoi ça sert tout ça ? Que se passe-t-il après la mort ? Pourquoi autant d’inégalités sur terre ? ». Et puis, un jour, en arpentant les allées de la bilbiothèque municipale de Besançon, un titre a accroché mon regard : un moine au sourire éclatant illuminait la couverture. J’ai dévoré « L’art du bonheur » du Dalai-Lama en quelques heures à une terrasse d’un café.